Comment je me suis refaite une Sainté

J'ai 60 kilomètres dans les jambes. Je pense à des pâtes.
Un gros plat de pâtes. Des Linguine. Avec des morceaux de courgette, des aubergines, de la tomate aussi, fraiche et puis du basilic. Plein.
Il fait froid. Et nuit. Je pense à un plat gorgé de soleil. J'ai une faim de loup dans cette entre deux heures qui annonce le petit matin de fin de course.
Je n'ai pas mal. Rien. Je n'ai jamais eu mal. Les doigts, si, le bout des doigts. Dans les montées, quand ça pinçait bien fort. Celle du Rampeau.
Celle du Rampeau !
Bon sang, je ris aujourd'hui. Mais je ne m'y attendais pas. Il a fallu un mur pour me faire mentir. La tête n'en revient pas. Depuis le départ elle navigue à vue. Le plan de course n'est pas vraiment établi, mais j'apprends de mes erreurs, et je sais combien il me faudra être sage, intuitive et précautionneuse, observatrice, pondérée, et un peu folle parfois, juste assez pour ne pas penser, mais pas trop. Ne pas tomber. Ne pas se refroidir. Ne pas s'arrêter.
Je dois courir. Ou marcher vite. Je pars de Saint-Etienne avec Laurent mon acolyte. Nous avons à peu près le même niveau, il est plus rapide, mais peut-être moins expérimenté sur "long". C'est dire, moi qui le suis si peu !
Nous prenons de la vitesse, progressivement et dans la tête dansent encore les instants si magiques de l'attente, ces heures chahuteuses qui font de cette Sainté, bien plus qu'une course, une fête, un festival, un jubilé de vie, une liturgie de bon, de beau, d'amitié et de sport. Parenthèse de l'unique dont on enregistre avec soin chaque secondes, et que l'on ressort, déballées de bruissant papier de belle estime de soi, de toi, de lui de elle, de vous, mes bons amis, ces chers grands et doux tarés.
Le premier tronçon passe comme une fleur. Une fleur givrée. Le côté scintille déjà et le ruban argent déroule sous mes foulées, que je modèle sur mesure suivant le fil du tracé, tantôt allongées, parfois courtes, pointes de pieds ou longues enjambées, bonjour à l'un, coucou Alex, tracez, tracez bien, moi je poursuis, mon bonhomme de chemin.
Je ne m'arrête pas au premier ravitaillement. Nous quittons les larges sentiers et je ne veux pas perdre ma place. Et puis je suis bien, songeant à cette crampe qui l'an dernier avait gâché toute cette portion de course, depuis Sorbier passant par Sainte Catherine, jusqu'à me mettre à genoux avant que le mental, déjà bien entamé, décide à la place du corps, de prendre le relais.
Je savoure aujourd'hui. On ne maitrise rien dans son entier, c'est vrai, mais courir est une science qui, accordée à l'intuition, s'auréole de liberté pour construire un ensemble flirtant avec le parfait.
Je ne voulais pas subir. Un à un, j'ai décortiqué les pourquoi, les comment et les si jamais.
Je pense mon chaussant, je travaille mon entrainement, mesuré, peu de temps, mais juste assez dosé. Complémentée en magnésium, je peaufine ma stratégie par cette évidence : ne pas se refroidir. Jamais.
La nuit est magnétique. Sur les hauteurs. Complimentée par le côté, bénis bénévoles, je papillonne. Les préliminaires sont passés, et la course bat la semelle. Je caresse l'envie d'accélérer un peu, à peine, mais je sais les pièges, la tourbe, les ornières et le fourbe glacé des roches affleurant que parfois le devant, ou le derrière, loin pourtant, étouffe d'un juron qu'un voisin attentif relève et rassure avant de reprendre la mesure. Je cogne parfois aussi et me rattrape au vide, bénissant le grand puissant foncier, Dieu des coureurs et des puisatiers, de me donner l'opportunité de continuer, oh béatitude, sur mes deux pieds.
Je reste prudente. Trop peut-être. Mais ma faible frontale n'est pas coopérante. Les Watts surpuissants de certains monster-trucks gênent mon halo pâle. Je me place parfois dans leurs traces mais leur phare inonde l'espace, découpant des silhouettes sombres et mouvantes, qui brouillent les reliefs et créent des surfaces ondulantes d'ombres et de lumières qui entachent plus que mon faible faisceau ma perception des mouvements. Je perds un peu de temps, je le sais, mais je me garde bien de faire l'imprudente, de peur d'en perdre beaucoup, et définitivement.
A sainte Catherine je me restaure d'une soupe chaude vite avalée. Les bénévoles sont des anges, quel courage dans cette nuit, de veiller le coureur qui passe. Deux minutes, un sourire et dix mille mercis !
J'anguille vers la sortie, enquille une grimpée, profite de l'air, des monts, des éclats brouillés de lumières opaques, et parlemente un peu avec mes complices les astres avant de me cogner à la glissante portion désastre abritée du bois d'Arfeuille, qui freine les plus avertis et embourbe les abatis des coureurs même aguerris.
Je profite de la blague, pas si terrible au fond, tangue un peu, me retiens aux branches, rigole fort et peste un peu. Le train se marre, rien de méchant. Finalement. Et puis la trace courbe. Juste au coude là. Et plutôt que de continuer, avec raison, dans le moins cabossé, la voilà qui s'envole, et prend des airs, droit dans la montée, en plein dans la forêt, et le wagon se cogne et carambole, plus personne ne rigole, ça souffle et ça peine. Mains sur les cuisses, à l'assaut du Rampeau.
En moins d'une minute tout mon moi proteste. les mollets mordent, les musclent tordent, la tête cogne, la nuque raidie et le front brûle. J'ai l'impression de reculer, tant j'avance peu, je suis errante, perds tout prestige, me trouve bête et je me fais doubler par brassées de mâles fumants et conquérants. Les mains brûlent à force d'avoir froid, j'essaie d'échapper à cette procession, faisant vagabonder l'esprit vers d'autres seuils plus doux, mais l'ascension me terrasse et je termine pantelante la poussive et terrible pente.
Le replat me rend mes jambes, mais je suis dépouillée de toute force. La faim m'obnubile, j'accélère le tempo et à Saint Genou m'offre deux grandes louchées d'un potage réhydraté, que j'aurais trouvé à l'instant, meilleurs que tout hors d'oeuvre de toutes grandes tables ou fins bouchons Lyonnais.
Le breuvage apporte l'énergie escomptée, et du sommet de ma transhumance, je me lance dans la dernière danse, basculement côté dévers, si heureuse d'être bien, malgré cette petite lacune, rallumant une à une les pensées positives et invitant in petto, mes chers absents à me suivre.
Sur le chemin je fais des blagues, retrouvant mon encombrante verve, mais la fin de nuit est moins festive, et le coureur reste concentré sur un chrono, ou sur ses pieds, délaissant l'esprit récréatif du départ pour adopter, plus solennel, une fréquence mesurée.
La nuit semble installée. Définitivement impénétrable. Un épais brouillard transpire de toutes les ombres et rien de vient trahir l'aurore en devenir. Je reste prisonnière d'un ténébreux horizon je frissonne de froid, à moins que ce ne soit de plaisir. Concentrée sur la route je vois parfois des formes, filer entre des herbes ou dégringoler d'un talus, je m'amuse à penser que j'affabule, et que, fermée dans mon monde, je joue à retenir le jour pour devancer le soleil à l'aube du grand final. 
A Soucieu je me régale encore de grandes lampées de soupe, et j'encourage Laurent, compagnon du départ, retrouvé ici, assis, un peu penaud, récupérant des forces dans de secs oripeaux et je lui conseille à la volée, de faire vite et sans tarder. Je ne reste pas. Je me connais. A cinquante kilomètres de course, sans dormir et sans vraiment manger, ma frêle carcasse ne tiendrait pas longtemps face à l'assaut du froid gagné d'une trop longue pause.
Je connais le chemin. Pour l'avoir couru en reconnaissance, je connais chaque bosse, chaque replat et la moindre des difficultés. Chaponost n'est pas loin, et je sais que d'ici, il ne restera que quelques mètres, ou pas loin, oh, dix mille, à tout casser, et que ce sera la fin, déjà, et que si tout perdure, à me sourire autant, je passerais l'arche promise dans les temps espérés.
Je masque ma fatigue en égrainant mes proches. De ceux qui marchent dans ma vie un petit peu cabossée, des absents lumineux, aux présents encombrants, de mes aidants de l'ombre à mes amis discrets, de ceux qui épousent mon histoire dans la seconde, à ceux qui l'ont quittée, de ceux du matin, d'hier et ceux de demain, et je pense que je suis bien, parmi toutes ces âmes et chanceuse d'être là, suivie peut-être de loin, comme si en ce dimanche matin, ma vie gagnait de l'importance, parce que j'avais cette chance si impertinente, de pouvoir mettre un pied devant l'autre, et de tenir debout, presque neuf heures de rang.
Je sais qu'à Chaponost, Ben, un résistant, de ceux qui ont connu les lauriers des athlètes et qui d'un accident, doivent oublier d'une traite, ceux qu'ils ont été pour devenir un autre. Il s'est levé, est venu, et m'attend, tout barbouillé de sommeil et de froid. Je sais combien c'est dur pour lui de voir l'autre courir et je mesure là toute l'abnégation dont il lui a fallu faire preuve pour arriver ici. Toute abasourdie de mes heures de ténèbres, éblouie de lumière, je me précipite dans ses bras paternels qui en une accolade rechargent mes batteries. 
La suite est machinale. Mon heure de gloire est restée là. Je termine ma course, marchant la moindre bosse heureuse quoi qu'il arrive de ce que j'ai fourni, réalisant, trait pour trait la course imaginée, sans doute, sans peur, sans heurt et si facile, pensant même qu'avec une lampe, un peu plus performante, je me donnais une poignée de minutes de moins, sur cette folle nuit.
J'ai faim en arrivant sur le vaisseau Confluence, et est-ce l'émotion, qui me fait stopper net, tout au milieu du pont, assez brutalement pour qu'un coureur me pousse, en me criant "mais non !" et m'invitant à le suivre pour le glorieux final.
J'ai faim et je dévorerais l'Italie tout entière, avec ses champs de blé, et son vin de Chianti et c'est peut-être pour ça qu'en arrivant je souris, de toute mon effronterie, de coureur du dimanche, qui réussit la prouesse, de traverser la nuit.

Seconde Saintélyon 72 km / 1800 D+ . 8h 39 de course.
Temps envisagé : Sub 9h
33 ème Féminine

Vous étiez au creux de moi, Lulu★, que j'amène dans 18 mois sur 177 km de chemins côtiers, ton lui et tes minis toi. Papa et maman, qui s'inquiétaient et que je ne savais pas et puis les enfants, qui savaient, mais qui ne s'inquiétaient pas !
Vous étiez dans mes pas, Hélène et ton étoile, David que j'ai presque failli chercher, Florent, Steph et Vaness, sacrés courageux, Dom, irrésistible, Laurent (mais où il est ?!)
Vous étiez tout à la fois, Mat et Audrey. J'ai pensé aux montagnes, et au couvercle soulevé vous savez :)
Xtophe, tu penses, dans tes pas, toujours.
Et Cha, parce que.
Eric, je ne sais pas où je vais, mais j'y vais en confiance, merci de m'y emmener :)

A tous les (très) courageux bénévoles, à l'orga qui a su rectifier les petits couacs du passé. Merci.

SaintéLyon 2015 "A ta Sainté ! 0u comment j'ai trinqué", ici. CliC

Lyon Urban Trail : hydropolis contrôlé

C'était mouillé. Très. Et ça m'a plu.
C'est aux portes de Sainte Foy que j'ai vraiment commencé à m'amuser. 
Je suis partie en trombe. Sous la flotte. Légère et très court vêtue. Je savais que je risquais gros. 
Le bouchon pend au nez. Une seule solution, moucher la masse. 
Je suis arrivée tôt pour voir partir les amies sur le petit. Tête de pioche. En poncho sur mes pattes nues, je poisse et dégouline et je dandine d'une canne sur l'autre en regardant passer les vagues des premiers baigneurs du LUT sans réussir à croiser mes comparses.
La foule distrait et fait oublier un peu cette grosse pluie molle qui vient coller aux guiboles.
Dans les rangs ça rigole sous les grandes capes, certains sont exagérément chargés et l'eau dégringole sur leur dos bosselé du gros sac caché sous les cirés, gais coolies sous la mousson.
Les sérieux sont devant. Et je suis avec eux. On ne badine pas avec un départ de course. On tait le risque de chute, mais on sait bien que la moindre distraction, à cette vitesse, ne pardonne pas. On règle des frontales, qui, munies de capteurs, ne s'allument pas sous les projecteurs. On règle quand même. Et on occupe les minutes longues et collantes, les yeux fixés sur le départ.
Première ligne. Elle vibre, piaffe, gronde en retenue. Elle ressemble au souffle d'une bête. Lourd, opaque. Il s'échappe en volutes agitées qui allument comme des réverbères, une à une, les lumières des regards. On jauge, on sourit, on risque une blague, on fait mine de rien sous les rayons des lanternes dans lesquels jouent plus fort encore les baguettes obliques de cette grosse pluie invitée à la fête.
Pleine vitesse. La fronde lâche son flot qui se cogne aussitôt à Saint Jean. J'ai beau dégringoler à 3' 50 du kilomètre, je suis cernée de balles traçantes. Se placer. Avant tout. Le râle des montées n'a pas de concurrence. Il grognonne de concert, tandis que le plat de l'entrée annonce la résistance.
J'ai l'impression de me trainer et je me dis déjà, nuque tendue sur les pavés des quais, alors que rien n'a commencé, que je vais couler.
Partie sans rien, exposée au déluge, je ne me laisse aucun choix. Cours ou crève. Je suis préparée. Pas en tête. Rien à gagner. Tout à atteindre.
Je connais le tracé, couru en repérage quelques semaines avant. La montée vers Sainte Foy s'avale vite. La volée de marches ne freine pas l'allure. Dos droit, j'ai répété mes gammes. Il suffit de trouver un rythme. Sur la pointe des pieds. Et ça monte. Comme une crémaillère, cran après cran. Les pentes enchainent de ruelles en escaliers, la mécanique huilée commence à me faire largement sourire et sous ma loupiote j'oublie la pluie, j'oublie la nuit le froid la brume et les embruns, j'oublie les récifs et les pièges que l'on jonche à mes pieds, d'hier et de demain. La nuit n'est qu'un leurre. Le soleil y brille toujours au revers.
Le petit bois me cueille de son unique trace. La horde est derrière, je refoule un cri de joie. Tout est en ordre. Un rang discipliné de loupiotes respire l'air froid en chimères blanches. Un ondoiement souple mène la danse, passant de bosquets en chemins creux, bosses ravines branches basses et racines, hisse dans les raidillons glisse sur les obliques de boue et toujours debout avance en ahanant.
Les réverbères crus nous cueillent sur le gros rond-point de la sortie du bois. Le plus dur est passé et le peloton espacé s'étiole dans le cercle jaune qui chapeaute le ravitaillement.
Je chaparde un fruit sur l'étal en marchant. Vite précis, je repars comme une ombre. 
Foulées fluides, je cours sur les crêtes et dans un sourire décrète que la vie est belle, même au creux des intempéries.
La ville est moins jolie, à moins que je n'y sois plus très attentive. Je me laisse guider par le fil, les rues se vident, et je salue les courageux pisteurs engoncés dans le phosphorescent d'un gilet jaune et qui balisent la trace sur l'asphalte livide.
Je relève la tête à l'approche de Loyasse. J'y ai de la famille. Elle dort paisiblement, dans les bras de grand-père, et je lui lance en trottinant des je vous aime enrubannés des souvenirs de mon enfance Lyonnaise.
La piste fait des boucles. Je pirouette au fort de Vaise. Redescendre pour mieux remonter. Les escaliers ne m'arrêtent pas, je monte, paumes sur les cuisses, nez dans le devant et ma lampe fait luire le feuillage collant qui poisse les marches et piège la course. La fatigue frappe au hasard. Quelques uns s'arrêtent sans préavis, et on se retrouve le nez dans les arrières, à pouffer comme des pensionnaires fugueurs et ravis et dans l'oeil clignote encore l'insolente lueur des joueurs du soir, enthousiastes comme les gamins de la semaine des quatre jeudis.
Je m'engage avec gourmandise dans la pente de la Sarra. Le terrain labouré n'est plus que glaise mais je cascade à mon aise en ricochets agiles sur la déclivité grasse. Crochet à droite, il faut se remonter d'autant par la volée de marches, et je reprends mon rythme, échelon par échelon sans parvenir cette fois à maintenir le dos droit, et je me courbe sur l'effort afin de préserver un peu les quilles pour la dernière réjouissance.
La morsure de la crampe m'arrête en plein élan ! Je surplombe la montée Nicolas de Lange et je prie la Providence et tous ses séraphins de me permettre une fin glorieuse sur ce cher trail urbain. Je claudique un peu puis m'élance encore, l'oeil fixé sur la descente, dévorant deux par deux les marches en oubliant les spasmes. Entrechat en contrebas, devant un attroupement accueillant, je salue d'un éclat de rire et file livrer bataille à Saint Barthélémy. L'hécatombe n'est pas flagrant. Ça monte gaillardement, galvanisé par les vivats de la courageuse foule rassemblée sous les pépins. La baguenaude dans l'ECAM clôture le voyage, je discerne au loin les clameurs de l'épilogue, le théâtre est tout proche, juste derrière la montée, et malgré la pente et les pavés je redouble d'efforts pour finir en beauté.
Je ne suis que plaisir, engouffrée dans l'arène. Qu'elle est noble cette scène, vieille de vingt siècles. 
Je rentre dans la lumière, annoncée comme une reine, et décorée d'un sourire, 
je compose une pantomime.

Photo Gilles REBOISSON pour Ultrarun
- sublime galerie ICI -clic-
LUT by Night 2016 
2h 39' 50"
188e / environ 1800
9 ème féminine - meilleur temps féminin 2h 26' 17" - Un plateau assez serré ! -

Marathon 2 Lyon. L'indice cible

Lecteur je préviens. 
ces lignes sont un réquisitoire anti faux-fuyant doucereux et elles dégoulinent en outre, d'auto-censure moraliste.  
Bon. J'abuse un peu.
J'ai juste une tête de mule démesurée. Et un peu de jambes, ça sauve l'honneur.
L'âne vise l'orgueil. C'est entendu.
Alors voilà. J'étais vachement en forme.
Mais vraiment quoi. Je ne faisais pas semblant. Comme il y a six mois. Sur la course Haddock.
Fut un temps j'avais besoin de dire que j'allais bien et aujourd'hui je vais réellement bien.
Bon alors j'ai fait mes gammes. Assez intuitivement d'ailleurs.
L'été n'était pas fait pour bosser. En tout cas dans le sens sportif du terme, bien que j'y aie usé quelques paquets de kilocalories à m'asticoter en déménagements en tout genres.
Mais enfin, les sorties pedibus jambus Pegasus étaient principalement programmées pour m'aérer le caractère et j'étais d'humeur à dégouliner de bonheur pour une sortie au feeling et à bugner d'un crochet du gauche quiconque aurait osé me demander de forcer.
J'ai continué sur ma lancée en septembre, en y incluant, faut pas charrier, quelques belles sorties bi-hebdomadaires à accélération progressive : Kilomètre un en 4'50 et kilomètre 12 en 3'45, pour brosser grosso-modo le tableau -Je vais pas te filer mon plan, tu risquerais de ressusciter mon chrono avorté !-
Bon. Alors. Pour résumer. Soyons con sise. J'ai travaillé sur une base de 4'38 au kilomètre. Soit du  3h 15 au marathon. Je me suis formatée pour cette allure.
J'ai sorti 7 minutes de plus, soit 3 heures 22 minutes et 25 secondes. 1 km 500 de retard sur le chrono escompté. C'est beaucoup.
Avant d'ouvrir le bureau des Paul et Mickey et compagnie je tiens à préciser que je ne considère pas mon chrono comme du tout venant. 
Je suis une pissouse. Comme chacun sait, la pissouse quadra se classe en 3h 30. Je reste de ce fait classée pour la troisième fois consécutive. Je peux courir New-York et Boston. J'ai pas le premier billet pour. Mais je peux. Ça me fait une belle jambe, c'est déjà ça de pris pour les photos IGcompatibles.
Au regard de cette fine observation, j'accepte en vrac les vivats et bravos comme les expressions de peut mieux faire mâtinées de passable. Peu me chaut. C'est un chrono point.
L'observateur sur ce point, a un avis plutôt très consensuel. Le coureur est d'ailleurs, assez consensuel en général. Peu importe ce que tu cours et en combien tu le cours, ce que tu as préparé ou procrastiné, travaillé ou bâclé, pour le conventionnel, c'est toujours un exploit. Ça fait partie du pack coureur. A ce titre, renoncer à la palme de démiurge n'est pas vu d'un très bon oeil. 
C'est joli. C'est vrai ! Je me prends aussi au jeu, et puis ça fait du bien d'être déifié. On a besoin de ça. Terriblement besoin.
Mais le meilleurs compliment qui soit pour moi, est loin d'être celui là. Le plus beau cadeau, celui qui me prend aux tripes et qui fait déborder le vase. Celui qui me fait sourire morveux, yeux baveux et lèvres vitreuses. Le master classe de la complimente, c'est l'aveu, yeux dans les yeux, qui dit ben mon vieux, ça c'est du boulot. Du beau, du dur, du ciblé, du juste, du travaillé, du pensé, de l'acharné, du mérité.
Tu prépares. Tu bosses. Tu gagnes. Et peu importe ce que tu prépares. Il n'est pas question de niveau de cible, il est juste question de cibler.
Il se trouve que pour courir Lyon, comme pour la plupart de mes courses sur route, j'ai bossé un temps cible. Il se trouve que j'étais prête. Il se trouve que j'ai foiré.
J'ai cru un moment que je pouvais être un héros. Juste pour une journée.
J'avais peut-être besoin de ça. 
Penser que je pouvais être encore meilleure que la cible. C'était le début de l'erreur.
Je suis partie comme une flèche. Un sermon sous le crâne à chacune de mes foulées. Je le savais.
Plonger tête baissée dans l'illusion. Du sophisme. Je me persuade que je suis dans le bon.
Logique en même temps.
Et puis je me persuade longtemps, et tant et si bien que je finis un semi en 1 heure et 33 minutes à ma montre, une base de...3 heures 06 au marathon. Bingo.
Des amis sur le tracé m'encouragent. Je crois qu'ils pensent aussi, à cet instant que je peux tenir. J'ai une foulée qui peut laisser penser que je suis facile. Même quand je ne le suis pas.
Je donne souvent l'illusion que je suis facile. Même quand je ne le suis pas.
Il m'arrive de rares fois d'exposer mes défaillances. Nicolas, à Cheverny le sait. 
Peu importe. Je ne suis pas mal en point. Loin de là. Mais je décline, doucement. Je perds de la vitesse, m'agace pour l'augmenter, chope un point de côté, maîtrise une crampe. Je ne cesse de tenter de maintenir l'aiguille d'une allure qui tend à échapper à mon contrôle et je ne m'accroche plus au kilomètre 38 qu'à l'idée de sauvegarder un embryon de record personnel.
Et j'y arrive.
Une minute et quelques secondes de gagnée sur la distance. Ce n'est rien. Quelques grammes de poussière. Pas d'étoile. Mon marathon de Cheverny était bien plus beau tu sais. Couru corps et âme à nu et à tripes. 
Je suis rage. Je suis penaude. Je suis colère et bêtise. Pas besoin d'analyse. Elle est toute faite. Je savais en courant ce que je faisais. Je suis partie trop vite. Je n'ai pas décomposé ma course. 
Payée cash.
Quand tu marches le nez dans les étoiles, tu tombes dans la fosse à purin. Parait. C'est en Chine qu'y disent. Ma maman, elle, disait que j'avais "my brain in my toes". Vérifié.
Ceci étant dit. Et ceci étant fait. 
Much ado about nothing ou quasi.
Je tenais à dire ma philosophie toute personnelle de la performance. Elle tient à un travail, bien plus qu'à une à posture. J'admire avant tout les personnes qui osent avouer leurs objectifs, bien plus que celles qui avancent dans le qu'en verra t'on. Annoncer la couleur quand la course est faite, c'est donner la météo de la veille.
La performance dans le sport se joue sur la connaissance de soi. De ce que l'on peut envisager, avec sérieux, en temps, en classement, en kilométrage, peu importe. 
L'accomplissement n'est pas le degré, il est l'objectif.
Perdue ou gagnée, la course est jouée. Elle n'est que plaisir, et cela est évidement acquis, je passe sur cette idée stupide et tenace qui chercherait à démontrer que le degré de plaisir en course serait inversement proportionnel à la recherche de performance. 
Qu'elle soit dépassement, médiocrité, erreur ou abandon la valeur de la course ainsi mesurée, n'en a au final, que plus de saveur et d'importance.
Je ne suis pas un héros. J'aurais pu l'être si j'avais tenu mon objectif.
Mais je ne suis finalement,
qu'une mule altière.
Et c'est un peu bête. Certes. Mais c'est parce que mes pieds sont têtus.
Alors je recommencerai.

Merci à Eric, entraîneur patient.
Merci à Mathias et à Audrey, supporters confiants.
A Hanke et à Nicolas.

Gamberge

Cette sortie fut circonstancielle.
Il faisait beau encore. Un petit matin clair, de cette constante lumière laiteuse de traînée de ciel d'été.
lambinaient les baskets, en attendant les quais. Il m'a interpelée :
"Vous devriez le lire. Mon roman"
Je dévisage l'homme. Plutôt quinqua. Plutôt grand. Plutôt bien.
"Vrai, vous devriez. Je vous croise parfois. Il parle de femmes. De nouveau départ. De muse, 
d'égérie et de Lyon aussi"
Je souris avec les yeux. Ils doivent dire d'accord. D'abord je suis incapable de m'offusquer ou de faire semblant, tu sais, de ce genre d'air d'offense faussement retenu, de cette apparence maniérée urbaine et coincée qui montre que tu es une femme du monde, emprunte de ce code social immonde qui cache ce qui doit se montrer et montre ce qui est surfait.
Je souris avec les yeux, avec la bouche aussi. D'accord je dis.
Il faisait doux au fait. Je crois, un peu. Il faisait un temps à filer léger.
S'égrainent les pavés, les ponts, les kilomètres des quais.
Passent les péniches. Les verdoyantes, les modernes, les délabrées, les louches et les cachées.
Personne au petit matin. Ma pomme, et ce fleuve satin, enrubanné de sequins dont les éclats accrochent l'oeil qui doit plisser sous les vives éclipses et qui font rire encore plus franc.
Le grès blanc marié aux pavés jaunes déroule sous mes foulées. J'allonge et je délie mentalement les noueux rails noirs onduleux qui filent en volutes élégantes le long du mur d'accotement de ce si joli quai de Saône. 
Pirouettait ma jupette au gré des obliques. Je brûlais le pavé. Il m'a interpelée : 
"Je voudrais sortir !"
Ses longues mains de quinqua cagneux agriffées à la berge, il me tend un visage hâve et ruisselant. 
La bouclette dégouline en ribambelle bourbeuse et lui donne un air de chat échaudé.
Il n'y a pas long, entre le niveau de l'eau et la berge, mais l'homme semble épuisé, comme las d'avoir barboté trop longtemps et il me dévisage d'un air de grand gosse qui aurait commis une grosse sottise et que sa mère vient gourmander. 
Je m'agenouille et aussitôt s'agrippe de toute sa carcasse de géant entourbé. Le tableau doit être amusant, tiens, vu du haut, comme si une girafe se pendait à un fil de pêche : Je ploie sous le fardeau, les genoux raclent sur le rebord et je me vois déjà tomber à l'eau, avec ma jupette et mes baskets !
Attendez je lui dis. Et je n'ai pas continué ma phrase, qu'il me supplie de ne pas le laisser.
Il me fait peine, ce grand dadais, et je dois le rassurer, un peu, et promettre surtout, de revenir en moins de deux.
Un coureur passe et je le hèle. Retire ses écouteurs et de bonne grâce écoute ma requête.
Je ne sais pas si il comprend vraiment, la situation est cocasse et il faut dire que je suis déjà bien crasse, toute barbouillée des traces des mains agricheuses de mon ami la perche ! mais nous sommes deux maintenant à le sortir de là, pieds calés au bollard pour ne pas basculer. Il est lourd l'animal, d'autant plus pesant qu'il gigote et se tord avec l'énergie d'un désespéré et parfois se lasse et s'arrime avec l'inertie d'un noyé.
Une jeune femme passe, et nous sommes trois à le hisser et le voilà bientôt gisant sur le rocher égouttant ses grands abattis trempés. Mes deux compères filent dans la foulée, et je me penche une dernière fois sur ce grand bêta déconcerté.
"Que je ne vous croise plus dans cet état !" lui dis-je d'un ton d'institutrice. 
"Il faudra que je raconte ! ça m'amuse !"
J'ai embrassé Lyon du regard, laissant l'homme à son nouveau départ. 
Il faisait doux au fait. Je crois, un peu. Il faisait un temps à filer léger et à aimer la vie.
Et j'ai ri.

La nouille et le boeuf

Une nouille vit un boeuf.
D'abord, comme à son habitude, elle sort de sa chaumière, s'étire et s'assouplit.
Sur l'appui de la fenêtre, l'offrande : La courge est grosse ce matin.
C'est un régulier. Le paysan voisin. Tout à l'heure il lui donnera une salade montée.
C'est un pote âgé. asocial. Et pas si vil. Elle fera une soupe tiens.
Elle part par le chemin tordu. A petits pas de pas pressée.
Les noisetiers biscornus en haies plessées délimitent les pâturages. Entre deux arbres le bestiau mastoc mastique, dolent.
Le taureau du voisin paysan. Sa prunelle, valseuses en galerne.
L'animal lui semble de belle taille,
elle qui n'était pas franchement épaisse.
Il est là, qui paît et qui montre ses fesses.
Curieuse, se gausse et s'étonne
comparant l'animal à un athlétique mâle
courtaud molosse à l'ignorance abismale.
Se pointe le maître "Ah mais salut championne !"
se gaussant, jabot turgescent, deux pouces à la ceinture, s'enfle et se flatte
"Ne t'en approche point, chétive pécore, c'est qu'il y a, dans ces baloches, un entier cheptel, tu t'approches, il t'embroche !"
"C'est que je m'étonne" réplique la polissonne "une si vigoureuse carcasse sur de si frêles cannes !
Le paysan se renfrogne, toise la bêcheuse et cède tout à trac en une bouillie boudeuse
"il est vrai, à trop se reproduire, sa fin est bien fâcheuse
C'est qu'enfin à trop monter, les postérieurs le lâchent"
Et la poussant du coude rajoute d'un air potache
"c'est t'y pas sot tout d'même de clamser pour des vaches !"
Le monde est plein de gens qui ne sont pas plus justes
chacun veut vivre comme les grands seigneurs
petit ou grand manant a ses ambassadeurs
exécutant sans égard des créatures robustes.

Cette bête histoire de couilles mérite la bafouille
Elle n'est pas bien sagace
mais enfin je m'agace, et je me dis comme ça, qu'on voudrait bien parfois
casser trois pattes
A un connard.

Une première Alpine avec du monde aux balcons

Ça faisait vingt ans je crois. Vingt longues années. Ou un peu moins. Mais ça faisait trop longtemps.

Je n'y avais plus posé un pied et je regardais de loin les photos des uns, les tracés gps des autres. Et j'avais envie. Très.

Je mélange aujourd'hui les lieux. Mon père nous emmenait marcher. Il me semble que c'était parfois très haut. Ma rétine est définitivement frappée par la lumière dorée badigeonnée des cimes et des miroirs argent de ces lacs d'altitude qui contiennent dans leur éclat toutes les promesses d'une halte salutaire.

J'entends siffler les marmottes. A moins que ce ne soit mon père. Je râle derrière. La chaussure est toujours trop lâche ou trop serrée ou trop petite à moins que ce ne soit le pied. Trop grand. J'ai souvent mal à mon caractère en montant. J'ai 8 ans peut-être. Les chemins sont pointus et les cols toujours trop obtus. Le refuge est là-haut dit mon père. Mais attendez moi ! je lui réponds. Avance et tu verras. Et je vois. Et je me souviens des panoramas. Des volcans de l'Auvergne en passant par la Rhune, d'ossau à Bigorre, du Verdon à la vallée des merveilles, Ventoux, Ecrins, Savoie. Chapelet de cratères enfilés sur la ligne de crêtes, départs dans la nuit. Territoire des Pottok. Percée dans les brumes, la terre du petit matin respire et puis, quand l'opacité se déchire, c'est une infinie palette de verts embrasée d'orange et du feu d'un astre au réveil dont les rayons horizontaux font taire en une éclisse toutes les arrogances des hommes et des bêtes : La force Basque nait au petit jour au sommet de la Rhune.

Les Pyrénées ont du caractère, mais je fus marquée par les Alpes. Mes premiers souvenirs sont à Peisey. Haute Savoie. Mon oncle y est médecin. Mes cousines savent skier avant de marcher, et nous arrivions de la ville, gauches mais émerveillés, par leur vie simple et rude, sans trop savoir si nous les envions. La neige monte jusqu'à la fenêtre de l'étage. Le chien revient de sa maraude, les sommets aveuglent. Je n'ai souvenir que de bleu électrique, de blanc argent et des bégudes percées d'eau claire au bord des chalets sombres.

Je me souviens de l'ombre rouge des roches du Verdon. Du chemin étroit et des échelles que nous empruntions sans filet. De l'eau transparente des mètres en contrebas et des galets ronds qui nous meurtrissaient les fesses à l'heure du casse-croûte, que nous passions alors en baignades frigorifiées et concours de ricochets. La vallée des merveilles est une récréation. La masse sombre de la forêt de mélèzes s'ouvre sur un trésor minéral. Nous jouions à Cromagnon sur cette étendue plate et mystérieuse et nous en revenions toujours les poches pleines de minuscules ammonites et d'opercules fossiles.

Le Ventoux signe mon entrée chez les vrais randonneurs. Je gravis, grave et ravie, seule enfant de l'aventure, le géant de Provence, avec une fierté qui m'émeut encore aujourd'hui. Mon père m'encourage sous l'accablante chaleur et je m'enorgueillis de marcher dans ses pas, consciente du privilège et un peu effrayée par cette immensité minérale d'où émergent, rabougris, des moignons d'arbres desséchés. Du sommet nous longeons la crête, et je crois bien ne plus avoir d'autre conscience à l'arrivée, que ce coin de table ombragé sur lequel se succèdent les meilleurs diabolo-menthe de ma vie et du monde tout entier.

De pâturages en pierrailles, de crêtes en crozets, je fais remonter un chapelet de souvenirs sur le trajet de mes vacances. Stéphane et Gemma m'accueillent. Je vais courir petit, mais courir les Alpes, et je souris devant le couchant des montagnes.

Chateauvieux. Du beau monde aux balcons, si j'en crois mon hôte. L'une des dernières courses du challenge local attire les ambitieux. Les filles sont jeunes et affûtées, coachées par des athlètes, et du premier coup d'oeil je perçois le niveau, aussi élevé que l'altitude au départ, qui ne m'est pas coutumière.

Je suis heureuse d'être des leurs. J'ai quitté ma plaine avec un furieux besoin d'oxygène, et je me gargarise d'air et de sublimes paysages.

Je retrouve Hélène et Julie, qui définitivement et en une accolade, conquièrent la précieuse communauté des purs amis, et puis Fred, alias Gurren, animal végane bipède et roulant déjanté visiblement non carencé dont les vidéo fort bien montées me divertissent autant qu'elles m'interpellent.

Je ne sais pas à quoi m'attendre. Mais j'attends avec plaisir. Le froid matin pique un peu, mais il va faire chaud. Trop. Il est drôle ce pays, où on passe d'hiver à été Austral en une ligne d'horizon débordée du soleil !  

Le départ est corné et on monte sur bitume. Il m'avait semblé que ce n'était pas prévu. Mais j'accroche, pas mal placée devant, jusqu'à ce que la tête se décroche, et qu'en une clameur déboule sur l'arrière déboussolé. 2 km 600 de côte. Faux départ, vraie suée, mais le peloton se marre et redescend de bonne grâce. Le ton est donné : décontraction !

Les marnes. Masses anthracites. Elles craquellent sous la chaleur et ruissellent en schiste noir, formant des monts, des ravines et des crêtes instables et arides. Le train serré du départ soulève la poussière grise. Je mets un peu de temps à m'accoutumer, calant mon souffle sur un cardio un peu plus élevé que d'habitude : L'altitude a fait légèrement bouger l'horloge cardiaque.

De là haut, la vue est grandiose ! Le tracé offre un panoramique de choix. Céüze, pic de bure et vieux Chaillol exposent leurs reliefs sur une plaine verdoyante semée de taches bleues. Je me raisonne pour ne pas me retourner sur chaque trouée et me cramponne au terrain cabossé.

Dans une montée, Fred me rattrape et fait l'article. Les nombreuses pentes nous mouchent et les sous-bois rafraîchissent. La chaleur terrasse les organismes et nous faisons provision d'ombre en silence en prévision du retour dans les marnes. Je me retrouve seule au 15 ème. Revigorée par un ravitaillement prolongé. Je prends de l'assurance. Les descentes esquintent et vrillent les appuis. Je m'amuse des improbables montées à flan de collines limoneuses du haut desquelles bénévoles et photographes hilares accueillent le coureur plus égayé au fond qu'abattu, à mesure qu'approche l'écurie, et l'ultime morceau de route, bien que légèrement montant, me permet de finir presque fraiche dans un semblant d'élan gagnant.

Je prends mon temps, profite de l'ambiance amicale et de ce joyeux brouhaha à l'accent déjà chantant de cette presque Provence. File me rafraichir à la douche installée sur la place, reviens guillerette accueillir les amis et taper la causette et puis j'entends mon nom, appelé du podium, surprise vraiment de me retrouver ici, 6 ème des féminines et félicitée par catégorie.

J'ai couru les Alpes en cette mi aout. Oh, pas bien haut c'est vrai. Et puis pas bien grand. Mais je soupire les yeux plantés dans les aiguilles, et il me semble, sur le chemin du retour, que la montagne me sourit.

Photos Challenge trail 05

M.E.R.C.I Stéphane et Gemma !

Terres vives, à coeur et à corps

Je me régale !
J'ai chaussé les bons pneus. Mes Speedcross et moi on fait corps. La trace détrempée est un jeu. Droit dedans.
L'orage me réveille avant 6 heures. J'ouvre un volet sur le déluge. Noir. Tonnerre et trombes. La rue déborde et le caniveau bouillonne. Je souris. La journée sera bonne.
Dimanche un peu sur un coup de tête, j'avais longé le canal. Le fin ruban de terre bordé de hautes herbes dégringolait en torrent gris. Un rideau de grosse pluie cascadait en gouttes sonores sur l'eau. J'étais bien, comme en croisière, et tout en maintenant mon rythme, les pieds dans les flaques, j'avançais, dérangeant des hérons lourds qui se déplaçaient mollement d'une rive à l'autre, frôlant laborieusement l'eau terne.
La chape s'est craquelée dans la matinée. L'air épais déplace des nappes de bouffées chaudes. La terre s'évapore en brume volatile et sur les coteaux lumineux le ciel projette un jeu d'ombres et de lumières ondulantes. On dirait qu'une colonie invisible d'enfants dansants fait bruisser les champs de blé en herbe. La campagne s'ébroue en jolie farandole.
Le petit centre de Mènetou, encadré de vignes tendres alignées au cordeau fourmille du joyeux monde des téméraires coureurs de chemins. Ils sont venus en tribu. La diversité des courses invite la famille au complet. Chacun encourage sa chacune. Les enfants piaillent puis sérieusement s'alignent. La coulée s'élance de toute son insolente puissance juvénile. Dans les rangs ça rit, ça crie et puis passent, au rythme des vivats, les bruyantes foulées de l'enfance.
Nous sommes une bonne grappe de camarades du club. Alignés sur diverses distances. J'ai opté pour la plus grande boucle. Un 23 kilomètres. Une sortie plutôt modeste. Je me destine à de plus larges amplitudes !
Comme à chaque sortie hors stade, l'ambiance est heureuse. Il faudra que je leur dise un jour, combien ils me portent tous de leur humeur radieuse, en cette année brouillonne.
Je croque une pomme du verger voisin et je devise avec les miens, attendant le départ. L'oeil sur le plafond redevenu nuageux, nous parions sur un grain avant l'arrivée. Il nous rafraichira.
Je repère une féminine au profil de gagnante. Je range immédiatement cette info sous le cortex préfrontal que je recouvre d'une bonne dose de lâcher prise.
Et je déroule.
Le flot dévale la courte pente. Bifurque rapidement et s'engouffre dans les vignes.
L'horizon s'ouvre. Et je suis déjà bien.
Montées. Descentes. Ondulations des coteaux. La foulée s'adapte et le souffle se place.
Le ruban de coureurs s'étire déjà et je ne suis pas en tête. Je prends le temps.
Le terrain cabosse. Fraichement charrué il se disperse en bosses. Il faut louvoyer entre ornières et herbes hautes et les passages damés reposent les appuis. Le relief m'adopte doucement. Je lève le nez sur une palette de verts, de gris, d'ocres et de bruns. Des trouées de lumière aquarellisent un paysage géométrique, comme si l'orage de la nuit avait laissé tomber une éclaboussure sur une étude hexachrome de Paul Klee. Les rangs de vignes ondoient d'un trait mal assuré de terre d'ombre brûlé et les vrilles gribouillent de leur tendre vert Alizarine ces champs bien ordonnés que chapeautent placides des baraques de pierres cendrées.
Et puis, à la faveur d'un contour, là, juste après le coude, ça plonge. Le chemin se resserre sur une foulée qu'il faut sans cesse réajuster. Les ruisseaux rigolent et les rigoles ruissellent, une boue collante barbouille les traces et ça fait des grands slurp, sous la semelle grasse.
Ça commence à me plaire !
Sillons : le bois fait des vagues. Elles déferlent en boue visqueuse s'insinuant sous la chaussure. Il faut cramponner et filer droit. Tout droit. Les flaques sont si larges parfois qu'en y balançant le pied on ne sait jamais jusqu'à quel point il ira s'enfoncer ! Et ça fait des grands splatchs. Le derrière éclabousse. Je barbouille le devant. Allons-y gaiment. Je suis le train masculin. Ça commence à peiner. Certains s'arrêtent pour décrotter et je décrète que plus rien ne m'arrête.
Je rigole toute seule dans le ruisseau !
Une trouée parfois. A la faveur d'un tournant. Et puis non. Tu croyais ? La coulée verte n'est que piège. Tout ce vert d'hautes herbes frissonnantes n'est que marais. Je ris. Et puis soudain, la bas, pas si loin. J'aperçois une féminine. Fini de se gondoler : L'espace qui nous sépare est une lacune que je m'applique à combler. Je ne la rattrape qu'en deux petits kilomètres. Toujours de boue. Je suis facile et heureuse de l'être : Ma dernière course sans rien subir remonte à trop loin. Marathon de Lyon si je me souviens bien. Et bon sang que c'est bon de faire corps avec le terrain et de jouer sans peiner, ou juste assez pour se rappeler que rien n'est acquis et qu'il faut rester vigilant. Toujours.
Je passe devant en coupant un coude. Le sol est particulièrement fuyant : Il en sème un paquet ! Ce n'est plus un champ, c'est une rizière ! La cheville se tord dans le billon bute dans les mottes et glisse sur les coteaux gras. Au 18 ème kilomètre, retour à la terre ferme. Crochet dans une cours de borderie. Le chien aboie. Le traileur passe. Court passage sur le bitume. Ultime salut aux vignes. Vingt bornes.
Je cueille au passage un camarade de club. Surprise de le voir en peine : La crampe ne prévient pas. Et j'en connais un sillon depuis la SaintéLyon !
Accroche je lui dis. Je navigue à vue. Et je l'entends derrière. Je pousse un peu pour le plaisir, sur la dernière bosse. L'arrivée est tout en haut, perchée près du clocher. Une montée de rien. Les gens hèlent et applaudissent. Oui oui, je sais, je sais : Seconde !
A deux pas de la ligne arrête. Me tourne pour accueillir mon compagnon des derniers mètres. Et nous arrivons main dans la main sourire fendu jusqu'aux tempes. Crottés. Trempés mais euphoriques, de cette allégresse qui retrace en un éclat, tous ces entrainements arrachés aux jours d'avants, difficiles parfois, encouragés toujours, par toute une clique d'optimistes coureurs, jeunes, moins jeunes, compétiteurs avertis ou néophytes. Copains de club avant tout. Complices de bonheur. Surtout.

Merci aux organisateurs pour ce très joli trail !
Merci aux fabuleux bénévoles.
Mènetou en terres vives : Un trail à ressentir !


Merci au Berry Républicain et à Laurent Brière (BEtrained Production. Superbe album à voir ici )

Fox trotte

J'ai décidé de faire le grand tour. 
La route minuscule bifurque rue du paradis. Elle plonge sur trois bons kilomètres en direction de Trinquelin, le hameau qui sonne comme une promesse d'apéritif en terrasse. Dans un petit hangar, on y fait des confitures que les parisiens s'arrachent. C'est minuscule. Un moulin, dix maisons de pierres jointoyées d'arène. Trois gosses taquinent une balle, les chiens aboient mais personne n'y passe.
La chaussée criblée d'ornières voit passer plus de bétail que d'hommes. Il n'y fait jamais soleil et la forêt qui la borde semble plongée dans un illimitable sommeil.
Deux arbres rachitiques à la corne brune habillée de sphaigne retiennent un monstrueux bloc de gré. Suspendu sur un virage il nargue de sa masse ronde et suintante tout inconscient qui prendrait le risque de passer sous son ombre. On dirait qu'il respire. Et qu'il se moque. Flanqué de ses deux comparses écorsés vifs sous l'ancestral impact, il laisse passer, magnanime, tout promeneur respectueux des lieux. On serait presque tenté de saluer bien bas et d'adresser deux trois prières à l'esprit de la forêt afin de dissuader les deux portiers en chênes nés, de baisser la garde pour délivrer la bête.
Le danger passé, je déroule la foulée. Descente. Le ruisseau en contrebas chuinte tout un tas de secrets. Le filet d'eau, encore gros en cette saison, se gargarise d'histoires de bêtes. C'est tout un monde qui murmure un chapelet de fables farces, depuis la source jusqu'à la fontaine.
Le chemin rigole moins, passé la dernière maison du hameau. La forêt laisse place à la prairie grasse. Les vaches lasses ruminent leur ennui. Et puis ça remonte. Par bosses. De vagues bosquets projettent de l'ombre et l'épervier perché sur un piquet émoussé, cligne de l'oeil, l'air de penser que le promeneur abuse.
Je m'arrête un peu, sur le bas côté. Je n'ai pas beaucoup d'eau. Je bois avec parcimonie. Le ciel, l'air de rien, brasse un souffle tiède piqué des rayons d'un soleil chaque minute plus dardant.
Je m'engage sur la piste que de méphistophéliques grumiers ont tracée à travers les chênaies afin de couper au travers du relief et écourter ma sortie qui risque de me déshydrater.
Le sol criblé de fondrières, de trous et de traces épaisses, stigmates d'un frais débuscage me vrille les chevilles. Le paysage est triste, figé dans un amoncellements de troncs fluotés et de litière récemment lacérée. Je fais volte face. Redescends vers l'asphalte et je signe pour les champs et le tracé rassurant bien que plus long, d'un itinéraire balisé.
Je rumine un peu, de concert avec le bovin voisin puis je reprends mon rythme, rassurée finalement d'avoir opté pour la route et son itinéraire tout tracé. Je sais que le dernier tronçon ne sera que chemins, cailloux ruisseaux et monotraces et que, peu habituée à ce type de terrain, j'en serai bien assez tôt lasse.
La montée vers Saint Léger se fait sous une chaleur écrasante. Je courbe le dos et m'échine à avancer à bon rythme. Pas question de ralentir sapristi ! Je m'arrêterai en sous-bois, plus loin, sur le chemin de l'abbaye.
Je bifurque au calvaire. Vers la Pierre qui vire. Je ne sais pas au juste combien il me reste à parcourir avant d'atteindre l'austère monastère. Mais je sais qu'il y a de l'eau. Précieuse étape. Je me cogne de l'asphalte depuis trop longtemps déjà et d'un bond passe le fossé pour continuer sur le bas côté.
Il surgit à cet instant. Boule rousse. Bondit hors du ravin. Je le dérange en pleine chasse. 
Je me fige, goupil en fait autant. Un instant dresse son fin museau vers l'enquiquinante, jauge l'inopportune ébouriffe sa fourrure et tourne les talons. Je m'attends à ce qu'il disparaisse, d'un mouvement vif, dans les fourrés, mais il pointe sa queue en balancier, et peinardement reprend son trot, là, devant, et naturellement je suis, retenant mon souffle et mesurant ma foulée pour me caler dans son sillon. Nous parcourons vingt mètres, et cela semble long, suspendue à cet hôte qui instantanément m'enlève toute trace de relâchement. Comme si je n'étais pour lui qu'un simple humain semblable à cent mille humains, de ceux qui se laissent apprivoiser et ne voient bien qu'avec le coeur.
Et puis il a fini par bifurquer. Et je ne l'ai plus vu, d'un coup.
J'ai repris mon errance, enrichie de ces quelques secondes offertes, de cette faveur consentie par un renard devenu lièvre et qui laisse dans son empreinte une irrécusable morale. 
"Ce qui sauve c'est de faire un pas. Encore un pas. C'est toujours le même pas que l'on recommence"
Fox trotte.
Cette leçon lui vaut bien un hommage ! 

Cheverny: Un marathon Haddock ! *

* Le titre de mon compte-rendu du marathon de Cheverny était choisi bien avant de le courir - Et comme souvent pour mes articles. Quand le titre est trouvé, le reste suit.
Ecrire aujourd'hui sur ce que j'ai vécu au marathon de Cheverny relève du devoir, de l'hommage, plus que du factuel. L'exercice est difficile, tant j'ai donné et reçu d'affect sur cette course très particulière.
Bien que méticuleusement préparée pour mon 4 ème marathon, j'ai couru cette épreuve avec un volcan dans la tête et un boulet sur chaque cheville. 
Toulouse, Paris, puis Lyon* furent courus dans un état de flow très particulier et vecteurs de performance. A Cheverny, pour la première fois, j'ai vécu une course de pur labeur. 
La cause ne trouve sa réponse que dans une large part de ma vie actuelle et restera donc privée.
Si je suis allée au bout de ce marathon en conservant un chrono sous les 3h25 - et en maintenant donc ma sélection France ( IR4 ) obtenue à Lyon, c'est grâce à un coureur que je ne connaissais pas avant de m'arrêter net au 23 ème kilomètre...

Lettre ouverte à Nicolas, mon Saint Sauveur au pays de Tintin.

"Je me suis arrêtée avant. Mais je crois que tu le sais. Je me suis persuadée sur ce premier semi que tout irait bien. Je savais au fond que rien n'allait. Seule. Je me sentais seule. Ça m'est arrivé sur mon 10 km en préparation. Seule. Et j'avais arrêté. Au milieu. Sans prévenir. Net. Arraché le dossard. Pleuré beaucoup. Et puis le lendemain, effacé tout, comme une honte. Rangé ce dix foireux aux oubliettes. Et ça recommençait. Ici, dans le parc du chateau de Cheverny, alors que je m'apprête à courir la seconde boucle du marathon.
Il faudra repasser devant le chateau, là où chacun acclame son coureur. Mari, épouse, enfants, parents, amis. Il faudra reprendre le long ruban forestier qui fait des bosses. Si on lève la tête on voit le devant. Loin. Qui monte. On tournera ensuite, dans le chemin aux ornières. Puis sur cette route bitumée de plein soleil. Prendre les lacets enfin, tourner, compter les mètres qui s'ajoutent aux mètres, grappiller du temps, égrainer les foulées en pensant surtout. En pensant avant tout, de ne pas penser.
Je suis partie confiante. Certaine que ma préparation ferait la différence. Effacerait la fatigue accumulée depuis plus d'un an. Je suis partie forte. Besoin de personne. Je suis partie naïve.
La campagne est belle. Ce marathon est beau ! Oui, il l'est! Coeur de France, village au fier chateau dont les lignes au cordeau ont inspiré Hergé. Je cours à Moulinsart, Sapristi!
Allure relevée. Légère et frondeuse. Sur 5 kilomètres. Et puis les pensées sont revenues. Je ne cesse de comparer. Pourquoi n'est ce pas fluide? Tu sais, comme à Lyon! Tu ignores, alors que tu me suis déjà sans que je le sache, qu'à Lyon tout était si simple. Comme si ce n'était pas moi. Comme si la course était innée, inscrite, naturellement pré-enregistrée dans l'organisme. Elle coule comme le sang, du rouge de la conquête et de la victoire.
Je ne suis que sombre. De ce rouge oxydé qui vire au noir. Gâté.
Chaque ravitaillement est un prétexte. Chaque démarrage est une épreuve. Je repars en pensant au prochain arrêt. Ma course n'est que fragment de fractionnés. Tu le vois. Tu lis. Comment? C'est si troublant lorsque je m'arrête. Tu poses une main sur mon épaule et me conjures de continuer.
Ce sont des choses qui arrivent. La fatigue, la crampe, le classique mur du 3/4. On encourage, on tape  l'épaule en passant, mais on passe. C'est qu'on a un chrono à tenir tu sais, et je suis bien la première, sur route, à ne penser qu'à moi. J'ai bossé, coureur concurrent. Penses-tu que je vais te laisser une place au soleil! Tu crois quoi? Ralentir une seconde, c'est perdre du temps. 
C'est perdre du temps.
Je voudrais te le dire: Ne perd pas de temps Nicolas! File. Oublie moi. Oublie la loque. Elle rentrera en marchant. En coupant par le bois. Pour que personne n'ait à voir l'illustration parfaite de la défaite.
Tu n'insistes pas et c'est dans tes silences ponctués de regards confiants et amicaux que je retrouve la force de relancer.
Tu restes à ma hauteur. Me laisses à mon labeur, Tu pars devant, parfois et je vois bien au fond, que tu attends. Discret. Tu as branché un mouchard? C'est ça! Tu as collé un mouchard sur mon épaule. Chaque pensée négative est court-circuitée par un encouragement. Même quand tu es plus loin devant. Comment tu fais Nicolas? Je veux dire, comment tu lis tout cela? Suis-je si transparente à cet instant? Tu distilles les mots justes. Tu analyses mes respirations. Tu décryptes ma foulée. Patiemment. En ami. En frère. En thérapeute presque. En Humain.
" Tu es une grande coureuse Sophie. Superbe foulée. Quel travail! Tu peux continuer. Continue. Tu dois avoir confiance. Pose ton lourd bagage. Oublie le reste. Ne pense pas Sophie. Tout ce que tu réalises est grand. Tout. D'accord Sophie? Allez, suis moi, on continue! "
Tu lis en moi. T'es-tu rendu-compte de cela Nicolas? Je ne te connais pas, mais tu sais.
Je suis incapable de parler. Au kilomètre 30, en pensant à tout ce qu'il me reste à courir, je panique. Sur-ventilation. Je suis un moteur en perdition. Une mouche fauchée par les pales d'un ventilateur, je suis un râle, un noyé, un atome au coeur du réacteur. Je suis happée par le gouffre que représentent ces 12 kilomètres restants, paniquée par le constat de ce temps qui roule à une vitesse vertigineuse, me laissant collée à la paroi, écrasée par la force centrifuge de ce marathon qui m'écrase la tête et me broie les jambes.
Alors tu restes là. Encore. De tes mots qui n'attendent aucune réponse, tu calmes la tempête. Sur tes conseils, pour la première fois sur une course, je délaisse mon chronomètre. 
Je ne sais pas comment je cours, mais j'avance. Nous passons les chemins, arrivons sur la route. Ton fils à vélo, et à ta demande, exhorte les spectateurs à m'encourager. Je suis submergée de gratitude. Si physiquement je ne suis que ruines, j'ai tout un printemps qui germe sous le crâne. 
10 kilomètres d'Humanité simple et belle. Je ne cours pas. Je sauve mon monde. Je largue mes amarres  et je rame, suivant le fil d'Ariane que tu as tendu, guidée par l'écho de ta foi, égrainant la litanie de mes amis qui attendent au bout du fil, l'annonce de ma nouvelle performance.
Je traine un mur. Brique après brique, je démonte la muraille. Je cours avec la tête, cogne en dedans. Apnée. Arrêt respiratoire. Goulée, reprise. Arrêt. Apnée. Reprise.
Tu me donnes l'ordre. D'un sourire, presque triste mais si confiant. Tu me donnes l'ordre de filer devant, et d'un soupir je promets.
Au détour d'une boucle, juste après le chai, tu encourages encore. Je dois te sembler si triste. Si pauvre, si laide, accrochée à ce radeau que je fais avancer à coup de carburant solidaire.
L'arrivée s'éloigne à mesure que diminue l'amplitude de mes foulées. Je double une féminine, qui me semble si fluide, et qui s'évanouira de façon assez spectaculaire sur la ligne. Je n'ai pas ton pouvoir de lire dans les âmes.
Je grimace. J'ai mille ans quand j'arrive enfin et que j'accorde un regard à ma montre.
Il y a maldonne. Erreur. Un je ne sais quoi qui a déraillé dans le chrono qui s'affiche.
J'ai marché, tellement. Rampé, souvent. Expiré tant et tant. Et pourtant...
J'attends avec anxiété ton arrivée. Je mourrai de ne pas pouvoir te remercier!
C'est toi, encore, qui m'appelle.
Je parle enfin, me livre un peu. Tu écoutes encore, comprends, ne juges rien, portes un regard bienveillant sur mon petit moi, saupoudres ma vie passée, présente et future d'éclats de beau, répètes à quel point ma performance est belle et combien au fond, tu admires le simple fait que je sois restée debout, alors que de toute évidence, mon corps et mon âme avaient renoncé depuis longtemps.
J'ai couru Cheverny. J'ai couru pour moi, pour ponctuer une préparation offerte et travaillée avec passion. J'ai couru pour l'honneur. J'ai avancé par honte, continué pour essayer. J'ai trainé un peu, pour voir. Pour ne pas que tu perdes du temps! J'ai repris confiance, dis pourquoi pas. Admis qu'on pouvait délaisser l'idée même de performance et qu'il était bien plus difficile d'accepter de faire moins bien. Alors j'ai couru pour moi. Enfin. Définitivement. Pour la suite, pour ta main tendue pour rien. Et pour demain.
Je perds quelques secondes sur mon meilleurs temps sur marathon.
Autant dire rien.
Je gagne une leçon d'humanité. Je m'enrichis d'une montagne d'humilité, d' un souvenir lumineux, d' une histoire, encore une, simple et pure.
Combien de fois merci Nicolas, pour cette route. Combien de gratitude. 
Courir est un poème, un roman d'aventure. C'est une scène de théâtre où se jouent comédie et tragédie. 
Un marathon, c'est une douce agonie qui se ponctue de mille soleils. 
Que ta route et celle de tes précieux tiens soit belle Nicolas.
Je voulais te dire. 
Le mental n'est rien.
Sans un souffle bienveillant."

Cheverny
3h24'48"
7eme F/ 5eme FV1
* Beaucoup plus de mordant et de fun dans les compte-rendus de ces trois marathon. Promis !

Le printemps de Saint-Amant

Je n'ai vu de ma fenêtre que ce ciel opalin d'un bleu semi-précieux.
Le printemps nait aujourd'hui, des feuillets de mon éphéméride.
Chrono tourne la page sur la grande endormie de l'hiver. Siffle au monde mille renouveaux et la toile céleste de cette aube pure badigeonnée d'opaque invite l' Homme à inventer le jour.
Le froid me surprend.
Je suis sortie légère. Hésite à revenir en arrière. Retrouver l'antre et son poêle sombre au creux duquel s'éveille la flamme rassurante des longues soirées en solitaire.
L'astre clair me fait de l'ombre. Je ferme les yeux sur l'écrasante lumière. Un pas puis l'autre. Tourne délibérément le dos à ma tanière.
Je force un peu le premier souffle. Il se détache en volutes blanches et vient remplir l'espace de soupirs qui éclatent en néant comme ces bulles de savon trop lourdes dont la course s'achève avant même que d'être.
La route sombre se détache sur un paysage en négatif. Blanc épais, noir cireux. Les bocages font des bordures sur lesquelles je me fixe des repères, lignes de fuite, tuteurs de mon allant balbutiant sur ce petit matin trop vif.
Je ferme les poings sur mes doigts nus. Cligne les yeux sur l'horizon cru.
Méthodiquement pour échapper au décor froid, rentre dans mon corps, point après point.
Les pieds, marche automatique. Les mollets. Déroulent. Epaules un peu crispées. Je suis mentalement la courbe de mon dos, déverrouille un à un les muscles froissés de long sommeil.
Je me force à placer mes bras. Balanciers pour une plus juste foulée.
Le corps est une machine paradoxale, qui doit apprendre la maitrise pour devenir instinct et fluidité.
Un courant d'air me fait lever la tête sur la haie de Sycomores. Ils s'ébrouent en éclaboussures de givre et il pleut sur moi des restes de l'hiver. Je frissonne à ce concert de grelots aigus. Ils me chantonnent entre blanches et croches un chant chuintant qui cherche à chasser la frêle chaleur d'un coeur en incubation.
Je traverse les piques. Chevalière au vent mauvais. La glace s'accroche à mes yeux. Je passe sans ciller, et le ciel là bas, pourtant si clair, s'incline un peu plus bas pour m'inciter à le suivre.
Au détour d'un virage, la terre ne semble plus si basse. Les épaules se délassent et le sol se dessine en courbe maternelle sur un trait d'horizon dont la pâleur un peu plus soutenue que l'air semble aspirer d'un souffle tiède les pâles heures qui peinent à s'effacer.
J'ouvre le regard. Sur le talus, la Canche durcie de gel pleure à grosses gouttes de rosée scintillante.
La partition des champs blancs s'évapore au soleil perçant et les passereaux pressés s'affairent déjà dans les ornières des sols cabossés.
Des maisons au loin, ouvrent un oeil. Les rayons du jour caressent le grès rosé de matin. Les coiffes laiteuses des cheminées murmurent la comptine du café fumant sur les tablées paresseuses des journées chômées.
Je passe la fontaine au timide filet. Des primevères frondeuses ont ouvert une brèche dans la margelle mousseuse.
Un trait de lumière jaune se cogne au granit rose d'un joli linteau jointoyé d'arène rouge. Une paysanne ensabotée me salue de ses yeux ridés de mille rudes vies.
Je dis bonjour, bon jour !
Souriant au grand vide baigné de lumière et de promesses, je cours, confiante et rassurée sur ce long ruban descendant.
Les réminiscences de l'hiver flottent, épars, dans l'air léger.
Les souvenirs accrochent aux bras des châtaigniers des restes d' avant, Ils me frôlent puis repartent, parfois se posent, sur mes cils, et roulent en larmes purifiantes,
vers le si doux printemps de Saint-Amant.

Règle F144 2b de la musique tu n'écouteras point. Amen.

C'est parti d'un tweet.

Nan. C'est parti d'une bafouille avec mon entraîneur.
Non, attend, c'est parti d'un semi.
Je récapépette.

Y'a pas longtemps, je cours un semi. Vierzon.
Je regarde le tracé. Forêt.
Well je me dis, ma fille, va pas y avoir foule, cale toi Arcade Fire et Ezra derrière les oreilles et ça va rouler tout seul.
C'est que j'ai l'habitude des grosses machines avec plein de gens sur les côtés.
Je suis un poil Parisienne.

Et puis bon, par un hasard de bonnes circonstances, je fais un podium gé. 3 ème F. Faut dire que les grosses cylindrées ne s'alignaient pas cette année à Vierzon.

Ça passe nickel. Give me 5. Rendez-vous au marathon de Cheverny.

Le coup du casque ça me trottait un peu dans la caboche. Le sujet avait été évoqué à plusieurs reprises. C'est comme l'alloc de rentrée scolaire, c'est le genre de polémique qui tourne en boucle et finalement rien ne bouge vraiment.
Casque ou pas casque ?

Au détour d'un échauffement, l'air de rien, je pose la question à mon entraineur: " J'ai peur de m'emmerder à Cheverny. Je prends mon casque. T'en penses quoi grand manitou ?"

" J'en pense que ça peut être disqualifiant " 
Bim.
Démerde toi avec ça.

Alors je cherche.
Je trouve tout de suite, faut dire, j'avais longuement étudié le sujet pour écrire sur une autre problématique: le classement - Clic ici -

Bingo. Je tombe sur ça: "Réglementation des manifestations hors stade" Clic

Et je tweete dans la foulée.

La foule en délire qui me suit sur les RS se lève comme un seul homme.

Whaaaat ?

Et c'est reparti comme en 40. Le sujet fait des petits.

Alors, j'vais te dire ce que j'en pense. Je vais reprendre sur la base du commentaire que j'ai laissé sur le - bon- papier de Globe-Runners.

C'est super simple. En vrai.

Imagine.

La FFA

Dieu le père.

Qui écrit les tables de loi

Le Dogme.

Au sein de la FFA. Le CNCHS.

Qui écrit des lois pour les courses hors stade.

Le comité est composé de plein de super bénévoles qui passent des heures et quelques litrons de café à débattre sur des adaptations de lois imposées sur stade mais pas si évidentes à appliquer en hors stade, surtout depuis que la mode s'en est mêlée et que tous les gens se mettent à courir.

On se demande bien pourquoi.

Dieu le Père il a des disciples.

Les élites - plein de paillettes-

Les coureurs qui courent pour gagner.

Les disciples sont parfois pas des masses disciplinés.

Faut leur donner quelques petits coups de règle de temps en temps.

Sinon ça enlève le t-shirt du club, ça se dope au Yop, ça donne des coup de lattes au voisin et ça peut même avoir des velléités d'écouter du André Rieu en courant.

Super dopant.

Dieu le Père il rigole pas avec les Judas. Disqualification.

  Après y'a le clergé.

Les organisateurs.

Ceux qui dressent la table en s'arrangeant des lois.

On a les gros.

ASO

Par exemple et au pif.

ASO il veut de la fête. Il veut du néo runner à la mode. Il veut du bruit.

Il veut aussi du show. De la compet.

Alors Amaury fait deux tas.

Un petit tas d'élites. Qui doit respecter les règles.

Et un gros gros tas des autres -en or massif- le client. Qui est roi, et d'autant plus courtisé qu 'il parle en bien de sa course sur son blog et sur les RS.

Alors, bon, s'il veut du casque, on lui laisse de bonne grâce. On associe même Deezer à l'évènement, c'est dire si on en veut de la Zic.

Et puis y'a les petits organisateurs.

Bon. Eux, ils font ce qu'ils veulent. Ils font surtout ce qu'ils peuvent.

Y'en a des pas stressés. Les puristes de la course à la cool. Fête au club ou au village.

Le plaisir merdeeeeuh quoi à la fin !

Y'en a des plus stressés. 

Ils ont épluché les tables de loi à la lettre. Se font plus Dieu que Dieu. Un chouille intégristes.

Plein de petits astérisques dans la marge-avez-vous-bien-signé-les-conditions-d'utilisation-merci

Des fois qu'il y ait protestation.

La FFA elle s'en balance au juste de savoir si à Trifouilli ou à Paname le club des pédestriens à trois pattes ou ASO fait respecter la règle qui interdit le phonographe sur les courses hors stade.

Elle s'en lave les mains. 

Mais si jamais un clampin

Montre du doigt le mec

qui par un hasard circonstancié d'inadvertance 

Se pointe sur un podium

alors même qu'il a

COURU EN MUSIQUE !

Et dit:

C'est écrit dans la Bible de la FFA. C'est disqualifiant.

Alors bon. L'orga.

Débrouille toi avec ça hein.

Bon.

Moi. On sait jamais.

Je vais apprendre à chanter.

Happy -On fait s'qu'on peut - et en forme -aussi - Le tag pour me connaitre mieux

"Taguée" - Interpellée, si tu préfères, lecteur égaré - par Marie aux baskets rose, je me plie au jeu d'action vérité.
Questionnaire sport et santé.
Attention, décollage, au ras du bitume.

Au chapitre Sport - foisonnant -

Quelles sont tes activités sportives favorites ?

Le running. Le repassage. Le running.  Les courses au supermarché. Le running. Les courses contre la montre (Pourquoi tu cours le bras en arrière ? Je fais la course contre la montre. Je crois que j'gagne) Le running. Le self control. Le running. Les devoirs le soir. Le running. Le self défiance, le running. 
J'ai adoré la planche à voile pendant quelques années. J'en faisais souvent, et une fois, la séance a duré très très longtemps- Le temps que les sauveteurs en mer viennent me chercher quoi...-  Mais à Paris c'était pas pratique.

Combien de temps durent tes séances. Combien de fois fais-tu de sport par semaine ?

D'après ma AppleWatch que je laisse au placard chaque fois que je vais courir: Jamais.
D'après moi, 4 sorties par semaine avec une moyenne de 1h15 par séance environ. Douche non comprise.
Et beaucoup de marche. - Je fais tout à pied -
Du step aussi, dans ma maison sur 4 niveaux. Bureau au sous-sol, chambre de l'ado tout là haut, dans les limbes.

Comment se déroule ta semaine sportive ?

Lundi Néant 
Mardi Club d'athlé avec séance de frac
Mercredi école boulot enfants activités boulot courses activité devoirs
Jeudi Club avec frac
vendredi Néant
Samedi sortie 1h
Dimanche Sortie Longue ou compet

Où fais-tu ton sport ?

De-hors. Oust. Va prendre l'air, ça t'calmera.
Sur piste de 400 pour le frac -Tourne tourne-
Routes ou chemins pour les sorties le pif à l'air, plus ou moins en endurance -C'est fondamental, c'est surtout bon pour le moral -

Objectifs sportifs du moment ?

Depuis le début du moment c'est faire mieux que le moment d'avant.
A savoir:
Arriver enfin à maîtriser un 10 km autrement que au petit bonheur vas-y que j'te pousse la chance. RP 43'59. Je l'aurai un jour je l'aurai.
Semi en 1h35. On va voir ça très vite et sous la neige attendue. Yallah.
Marathon en 3h15 - RP Lyon 3h23 - J'le sens bien. Mais je sens bien aussi le début de la fin de la progression, on ne peut pas gratter ad-vitam 15' au chrono sans un jour être démasquée. 
Verdict dans un mois sur le marathon de Cheverny, mon premier en rural, en fait c'est ça qui me fiche un peu les chocottes  Je suis sûre que dans la campagne, le marathon il fait vachement plus que 42,195 et ça me fait un peu bêler c't'histoire.
Courir au sein d'une équipe de Joëlette: Dans les tablettes pour le 7 mai: Une belle aventure en perspective !
SaintéLyon en moins de 9 heures et sans crampes merci.
Un 100 -  Millau 2017 dans le collimateur ? -
Faire de plus en plus de grimpette pour prendre de la hauteur sur tout ça.
Me frotter à l'ultra.

Un accessoire préféré pour le sport ?

Sans hésiter.
Ma Flipbelt. 
Si ça n'existait pas faudrait l'inventer.
4 essais de ceintures avant de trouver la bonne. Je sais la serrer quand il faut, mais certainement pas quand je vais m'aérer le caractère en courant.

Ta tenue de sport préférée ?

Le moins possible en long. J'ai l'impression de fumer le jambon.
Jupette. En blanc sur marathon ou aux couleurs de mon club ( Banque Plumette, Big Mac, Bourges ton corps... De la couleur quoi )

Dans mon assiette - pas toujours, y'a des fois je me fatigue -

Suis-tu un régime alimentaire particulier ?

Ça va pas la tête !

Fruit préféré/ Détesté ?

Un pamplemousse par jour. C'est mon dessert. Je finis mon repas de midi avec un pample. Si je n'en ai pas, je m'abstiens de dessert. Quand je suis seule, évidement, sinon je suis bien élevée, je mange ce qu'il y a. Et j'aime tout.
- Un faible, et c'est peu de le dire, pour les dattes d'Israël. A-Mouritude.
Du citron, pressé, avec du miel et de l'eau frémissante. Ma drogue, avec le café, en alternance, toute la journée. (J'aime bien le citron. Avec la canne à sucre. Et de la menthe. Aussi. Voilà.)

Détesté ? J'ai goûté le Tamarin. Je te fais pas un dessin.
Sinon j'aime la Coco fraîche mais je ne la supporte pas en préparation culinaire sucrée. J'ai des bizaritudes parfois.

Recettes Healthy préférées ?

wala wala. 
Poisson blanc vapeur ou grillé, riz (sauvage) citron.
- Revolución - C'est le menu que je demandais à chacun de mes anniversaires étant petiote.

Cheat Meal - mon péché mignon ? 

wala wala wala - Je suis un chouille anti healthy et anti Cheat, rien ne m'agace plus que les modes alimentaires. 
J'adore le Nutella que je mange à la petite cuillère depuis que j'ai l'âge de piquer le pot dans le placard. 
Et sinon je suis une grande amatrice de steak Tartare, avec un bon rouge si possible et des frites maison. Très rare, donc d'autant plus apprécié, surtout si il est partagé avec un ami.
Je mange rarement de la viande rouge. Question de budget. Autant qu'elle soit très bonne les rares fois où je m'en offre.

Snack avant ou après le sport ?

Une lichette de pain beurré en attendant que la course charge sur Garmin/Strava/Nike+/IG/Squad.
Bon, des fois, si le réseau yoyotte, ça fait une demi baguette.

Motivax / Inspiration

Quel a été ton déclic ?

Un livre - La grande Course de Flanagan -
Et puis...
Sortir, bouger, crier, envoyer bouler plein de choses. Respirer. 
(Un peu de moi ici)

Sur la toile, quel coach ou icône du sport conseillerais-tu aux autres de suivre ?

No-I-Dea
Mais
J'aime beaucoup la fraîcheur et la simplicité de la grande athlète Sylvaine Cussot. 
Je suis fan des récits de course dans la course du traileur zinzin reporter au grand coeur Denis Clerc.

Ta citation motivation ?

Je connais mes limites, c'est pourquoi je vais au delà. (Gainsbourg)

J'ai décidé de me prendre par ta main (Ribery. Il est plein de bon (double) sens finalement le gars)

Comment réussis-tu à te motiver quand ce n'est pas ton jour de motivation ?

Je râle. Je fais mais je râle.
Une fois j'ai abandonné. Pouf. En plein milieu. Comme une grosse mauvaise daube.
En période de plan d'entraînement, à savoir 8 mois de l'année, je sèche rarement une séance. En période de boulot intense (joies du free-lance, tu gères que dalle), je préfère garder ma séance et bosser tard la nuit. Je suis bien trop mauvaise perdante pour risquer un laisser aller et je me désigne comme seule unique et pleine responsable de mes échecs. Du coup je m'auto-fouette de peur de me faire braire.

Un conseil pour celles et ceux qui veulent se mettre au sport ?

Si tu as le moindre doute, sur la moindre petite chose qui pourrait manquer à ta vie. Essaye le sport. Ça doit être ça.
Ou l'amour.
Essaye le sport.

Photo Yvan Arnaud